una verandah abierta sobre un paisaje de invierno, en el que los nudosos pinos y los agudos bambús asoman abrumados por la nieve...
   Y en mi jardín, sobre los ambarinos retoños de las acacias, sobre una tierna conífera verde azul como un jade, se abren las floraciones de las rosas de abril; "rosas negras" que tocadas de bermellón arden como luces de Bengala; rosas blancas, de esa variedad nueva en el país, cándida y mate como un biscuit de Sêvres que los jardineros del Valle designan con un nombre abyecto⁴⁴  y que yo nombro "Scheherezada", pues sólo la carne blanca de la musa, bañada por la luna, podría emular la albura imponderable de la flor!
   Y llegan del jardín en el cálido efluvio de la mañana, perfumes suaves y místicos como el incienso y aromas violentos y sensuales como el almizcle, que por turbadores son casi una aura feminea...
   Y llegan desde el pabellón japonés, las albórbolas de los pájaros del archipiélago oriental, presos para mi deleite en jaulas de bambú; el canto irrisorio del kinka-chó, un rechinido, un tiple que tiene de adorable por ingenuo, lo que tiene de ridículo;⁴⁵  el canto del jiu-shi-matzu, del canario canelo que es exactamente, el argentino cascabeleo de nuestro grillo doméstico...
   Y más allá, en el límite del jardín, tras de las raquetas de chalchihuite de un nopal y las recias